di persone che si riunivano attorno al dolore e alla verità e che da entrambi nascesse una comunità. La chiamata arrivò alle 6:47 di un martedì di fine agosto.
Ricordo l’ora esatta perché ero sveglio dalle cinque, seduto da solo al tavolo da disegno nel mio ufficio di Portland, a fissare i progetti della Morrison Tower e a cercare di perdermi nei calcoli di carico e nelle specifiche della struttura in acciaio. Qualsiasi cosa pur di non pensare al fatto che non vedevo le mie figlie da due anni.
Il mio telefono vibrò sul tavolo, un numero sconosciuto di
