settembre inondava lo spazio attraverso le ampie finestre dal pavimento al soffitto, trasformando i prati curati del campo da golf in un mare di oro consumato. Bicchieri d’acqua di cristallo scintillavano sulle tovaglie bianche e nitide. In un angolo, un pianista stava suonando qualcosa di morbido e dimenticabile vicino al bancone di mogano.
E lì, visualizzato sullo schermo luminoso del telefono di mia madre, c’era il mio pontile di cedro.
Il mio camino di pietra di fiume.
La mia rimessa delle barche accuratamente ristrutturata.
La mia cucina.
Pianificazione della maternità
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Era la casa sul lago che mia prozia
