parole non erano crudeli. Non erano intenzionali. Ma mi colpivano come una frase. Ricordo di aver annuito. Ho persino sorriso. Presi un sorso di vino come se non importasse. Perché in quel momento, se avessi detto qualcosa, sarei sembrato egoista. Quindi non ho detto nulla. Una settimana dopo, qualcuno bussò alla mia porta. Non era un bussare amichevole. Un tamburo acuto e irregolare che faceva battere il cuore più forte prima ancora di aprire bocca. Claire era sulla soglia. I capelli erano raccolti con disattenzione dietro, il viso rosso e gli occhi dipinti
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Un scompiglio
