Ogni mattina, mentre uscivo, lei se ne stava in piedi in pigiama davanti alla porta d’ingresso. Non piangeva mai. Non faceva mai storie. Mi guardava semplicemente mentre mi dirigevo verso la mia vecchia auto grigia e aspettava che la salutassi con la mano.
Pensavo che forse le desse un senso di sicurezza. Sua madre era morta quando Lily aveva tre anni e, sebbene fosse una bambina allegra, era sempre stata sensibile agli addii.
Così le lasciavo quel breve momento.
Non avevo idea che stesse aspettando qualcos’altro.
La signora Elena della porta accanto
La nostra vicina, la signora Elena, viveva nella
