Mia sorella mi ha rotto il violino sulle ginocchia meno di venti minuti prima dell’esibizione più importante della mia vita.
Poi abbassò lo sguardo sul legno scheggiato sul pavimento del camerino e disse:
“Forse adesso smetterai di essere così egoista.”
Per qualche secondo non riuscivo nemmeno a respirare.
Quel violino era appartenuto a mio nonno.
Fu lui a insegnarmi la prima scala musicale quando avevo quattro anni.
Mi ha corretto il modo in cui impugnavo l’arco quando avevo otto anni.
E quando morì, mi lasciò lo strumento.
Quella sera, avrei dovuto eseguire il movimento finale di Sibelius con la New
